И уже неважно, кто прав был, 
а кто неправ, 
чья бессонница, щуря глаза на седое утро, 
чёрным кофе сон разбавила пополам, 
сигаретным дымом стирая его минуты. 
Просочилась ознобом в кожу, 
тоской - в нутро, 

отказалась присвоить снам безлимитный трафик, 
не шептала, чтобы утешить, что всё прошло, 
даже, если бы, и могла косяки исправить... 
Ковыряла обидами мозг, 
будто злой хирург, 
огонёк сигареты впечатав поглубже в сердце, 
вдруг завыла бездомным волком, что на Луну 
завывает, надеясь хоть светом 
её согреться.

Изольда Ильина